Ginestre (Le regine delle palladiane)

La prima volta che si guardano le ginestre non dura mai più di un fulmicotone, tanto si palesano come elementari arbusti da fosso. Poi li vedi guardandoli dall'alto, mentre sei in bilico su di un funambolo e la prospettiva è quella di una rete di sicurezza. Le guardi da destra e comprendi che non è mai il lato giusto per guardarle. Le riguardi da sinistra e ti arriva una ventata di lapilli e tu ti senti subito su uno di quei vulcani pronto ai fermi di partenza, per una gara che non si sa dove si andrà ne cosa si vincerà ma di certo sai, che non si starà fermi.
Poi le guardi dal basso quando ti servono per non farti bruciare le retine dal sole. Poi le lavi e con l'acqua gialla ci vien fuori un cataplasma per il mal di mare. Le tingi di blu e diventano viola mistico. Le spremi e ci fai il burro di arachidi, un minipimer, il ragut, il caffet, il bidet, il fernet e infine il Cinar con la cochina e le ciliegie. Le scuoti al vento e ci fai i coriandoli a forma di triangolo isoscele che vanno anche in lavatrice. Le corichi per terra e diventano lunghe come l'intestino tenue e resistenti come le tele dei ragni che fanno la macumba. Le percuoti e diventano di vetro. Le ignori e le senti bussare alla porta, tu apri e trovi della stoffa in un sacchetto e una bottiglia di vetro piena di biglie di ceramica cinese. Le bruci e arriva il vento, ma uno di quei venti che fan sempre un suono quando passa tra le canne, tra i bicchieri di cristallo leccati, tra le seghe di metallo, tra le corde di budello, tra i denti, tra le ciglia, dietro le palpebre, su per il camino, torna tutto nell'aria, diventa un fuoco di artificio, esplode poi piove, ricade tutto a terra e finisce a dar da bere, alle ginestre.

Ore 7, centro prelievi.

Notti trascorse tra i racconti di altri, a impastare biscotti che continuano a sbriciolarsi tra le mani.
Cuori maldestramente formati, plasmando uova bio e zucchero di canna. Il sasso portato sulle spalle fino a sopra la montagna, rimanere a guardare mentre rotola a valle, sperando che qualcuno corra per tempo a fermarne la corsa. Domani è il 5, giorno di desideri. Si desidera che nessun alieno sia venuto ad abitarmi la pancia, le viscere o per lo meno i linfonodi sentinella. Li chiamano come se fossero sempre li come corazzieri con la baionetta in mano, quando invece si lasciano aggredire ed assalire come faccio io del resto, con la mia carne macellata. Bambini travestiti da uomini, che se manca la mamma c'è sempre la zia o al massimo una vicina di casa gentile. Battaglie per un cancello che chiude il nulla, sigillato  da pesanti catene e da cartelli che dicono che 30 metri sono un divieto alla trasformazione. Bambini senza pelle, che si costruiscono fortini fatti di carta stagnola. Lavatrici e asciugatrici di desideri, aspirapolveri di budella, ventagli di carta vetrata. Respira forte la lana di vetro, sembra canapa e invece ti fa morire. Fattucchiere che ti tengono la mano e leggono per te un futuro che sa di sangue in bocca. Mondi di carta inventati da gente che non sa usare le forbici, abitati da esistenze che non sanno tenere le mani. Io sono altro, io sono altrove. Dove vado ora con le braccia sporche di  te? A cercare un sapone neutro che mi lavi e mi disinfetti da quello che tu chiami amore, senza sapere che il catrame si leva via con l'olio e non con l'acqua e il sale dei miei occhi.